Der Teufel ist ein Motorrad-Freak. Lässig sitzt er da in schwarzen Lederklamotten und schweren Biker-Stiefeln. Breitbeinig fläzt er auf seinem Thron und blickt grimmig durch eine dunkle Sonnenbrille. Um ihn herum knistert das Feuer, über seine Unterarme züngeln orangefarbene Flammen und aus seiner abgewetzten Basecap wachsen kleine Hörnchen. Vor ihm steht der Traum von einem Motorrad: breit, niedrig und mit einem fetten »Schlappen« als Hinterreifen.
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